jueves, 1 de octubre de 2009

Vete de mí - Nuevo libro


Con mucha alegría les contamos que ya está en las librerías la última novela de nuestra amiga, escritora y profesora de Casa de Letras Alejandra Laurencich: "Vete de mí".
Aquí mismo les damos la información sobre el libro y su autora.
¡Buena lectura!
Casa de Letras

Novela. Colección La otra orilla

El día que Mariana tomó la última pastilla, pensó en Luis. A punto de casarse con otro, supo que nada podría calmar su pasión enfermiza por ese joven torturado por una trágica historia familiar. Luis, abandonado por Mariana, huyó de la clínica en donde se recuperaba de su intento de suicidio. Cerca del campo de su padre en la Patagonia, el doctor Ray Copeland lo encontró débil y desamparado. Por razones que poco tienen que ver con la piedad decidió hacerse cargo de él sin imaginar a dónde lo llevaría esta decisión.

Así comienza esta historia entre personajes que buscan desesperadamente escapar de la feroz soledad a la que somos lanzados en esta vida. Un entierro, una fuga, una pasión destructiva, una amistad que se desliza peligrosamente hacia el deseo, la esperanza de una conquista laboral, una delación, un crimen. Personajes que con su fidelidad o su traición van construyendo una compleja trama en la que cada paso pareciera conducir a la confirmación del postulado de una antigua canción: “donde está el amor está la pena”, y al conjuro de un clásico bolero que ruega al ser amado: “vete de mí”.

Alejandra Laurencich, narradora y guionista, nació en Buenos Aires en 1963. Estudió Bellas Artes y Cinematografía. Fue finalista en el concurso Emecé (1994) por su segunda novela. Publicó dos libros de relatos: Coronadas de Gloria (2002), que obtuvo el tercer premio del Fondo Nacional de las Artes, e Historias de mujeres oscuras (Norma, 2007). Sus cuentos integran varias antologías y han recibido premios en el país y en el exterior. Ha escrito guiones para productoras de cine, radio y televisión; colabora habitualmente en suplementos especializados de literatura; integra el plantel docente de Casa de Letras, y coordina talleres de narrativa. Vete de mí es su primera novela publicada.

lunes, 14 de septiembre de 2009

EL ESPEJO

Recuerdo la primera vez, fue una mirada involuntaria, de reojo, hacia el antiguo y gran espejo que tenía en el recibidor. En una décima de segundo, vi toda aquella gente vestida de fiesta bajo una lámpara con caireles, encendida, tres veces más grande que la que estaba en el comedor de la casa de mi madre. Lo cierto es que el espejo reflejaba el interior de otra casa y yo estaba sola sentada en el sillón mirando el televisor, y la lámpara que debía verse es pequeña y sencilla.
Varias veces intenté sorprender al espejo con una mirada furtiva. Volví a ver algo, un enorme ambiente en penumbras. Una mujer lo cruzaba dirigiéndose quizá hacia una puerta que yo no veía. Alta y delgada, joven, con el cabello recogido en un abultado rodete. Una mujer fina, elegante, vestida como hace cincuenta años atrás.
Por varios días fue inútil, el espejo reflejaba tranquila y fielmente el interior de mi casa. Por un momento dudé que hayan aparecido esas confusas imágenes. Debía ser mi frondosa imaginación explayándose en los ratos de ocio. Pero ya había dejado de ser el espejo que compramos en una casa de antigüedades hace algunos años, un mueble más de la casa, ahora era una presencia extraña.
Pasó el tiempo hasta que llegó esa tarde en la que no me sentía bien, estaba mareada, embotada por el dolor de cabeza; uno de mis frecuentes ataques de hígado. No quería ver a nadie, bajé un poco la persiana y corrí las cortinas. Busqué una postura lo más cómoda posible en el sillón y entonces el espejo entró en escena, como si fuera una gran ventana a otra habitación y a otro tiempo. La vista nublada por el dolor de cabeza no impidió que viera al hombre tenso, nervioso, vociferando un nombre que no alcancé a comprender, entonces apareció ella, se veía hermosa como la primera vez. Discutían vivamente, él amenazaba con su dedo índice y ella negaba moviendo la cabeza desesperadamente hasta que corrió hacia mí, hacia la gran boca del espejo. Atrás quedó la vaga silueta masculina en la penumbra. Hubo un disparo y ahí vi nítidamente el rostro de ella, sus ojos y su boca abiertos en el momento del impacto. Se desplomó hacia adelante, a escasos tres metros de mi sillón y de su vestido comenzó a crecer la mancha roja que ahora también en ocasiones veo sobre el piso de la entrada. A pesar de que saqué el espejo. Lamenté mucho que estallara en pedazos aquella tarde.

Mercedes Aguirre
Ramallo - Argentina

jueves, 10 de septiembre de 2009

MÁS ALLA DEL SUR, LABERINTOS DE HIELO


Este Domingo 13 de
Septiembre a las 20:00 Hs. en la Escuela Técnica de Villa Ramallo, se realizará la presentación de libro “ Más Allá del Sur” y la proyección del Film de carácter policial dirigida por Miguel Angel Rossi Filmado en Bariloche “Laberintos de Hielo” Protagonizada por Javier López y Jimena Cirunlik-

Miguel Ángel Rossi: Escritor y Cineasta “ Ramallense “ radicado en Bariloche vuelve a nuestra comunidad de Ramallo que lo vio nacer y crecer y lo recibe con afecto, como siempre. Gracias Norberto Alcoba por la invitación.


MÁS ALLÁ DEL SUR
Este libro es el resultado de una importante investigación que realizara su autor durante muchos años para concretar un guión cinematográfico sobre la vida de Francisco Pascasio Moreno. Es por ello que se propone esta novela histórica desde la forma de un Desarrollo por Secuencias como si estuviéramos ante un Tratamiento Cinematográfico.
Los hechos y circunstancias que conforman la vida del “Perito” Moreno y la historia Patagónica, se despliegan así en una aventura gigante donde sucesos y personajes transitan por un ágil relato que no pierde ni la intimidad ni la grandeza del paisaje humano y el natural.

LABERINTOS DE HIELO
UNA PRODUCCIÓN CINEMATOGRÁFICA DE LA UNIVERSIDAD FASTA Y PÁGINAS.TV

SINOPSIS ARGUMENTAL

Una empresa quiere apoderarse de la fórmula de un nuevo material superconductor, descubierto por un científico del Centro Atómico Bariloche, para realizar su patentamiento mundial. La tranquila y rutinaria vida de Roberto Fuentes, cambia abruptamente cuando descubre en sus investigaciones un material superconductor al paso de la corriente eléctrica; un material cerámico que no ofrece resistencia y por lo tanto, desgaste. La Física conocida hasta hoy queda atrás.

Alertado de posibles riesgos y presiones, Roberto retiene el hallazgo. Pero habrá quienes decidan emplear todos los medios para obtenerla y lograr su patentamiento mundial. Al mismo tiempo que eso ocurre, Roberto conoce a una hermosa mujer: Valeria Liss, famosa modelo directora de la agencia Rush, que llega a Bariloche para realizar un megashow en el Centro Invernal de Esquí.

La belleza de Valeria pronto se irá metiendo en lo más íntimo de la vida del científico. Por otro lado, también llega a Bariloche el Teniente Rosso, siguiendo las pistas de su investigación sobre el tráfico de personas.

Un extraño y misterioso cóctel de acontecimientos se desencadenan bajo el manto blanco de la nieve patagónica.

ACTORES JIMENA CYRULNIK, JAVIER LÓPEZ ACTIS, DANIEL CALDERÓN, NATACHA DURÁN, MAURO IVANOVICH, SILVIO GRESSANI, ALBERTO GIL GONZÁLEZ, MICKY RUFFA, MARÍA LAURA ANSALDO, CARLOS MARTÍNEZ ROLÓN, JULIO CÉSAR MAROA, VICTOR BURGOS, MARÍA FLORA VALFREDI

PRODUCCIÓN: PÁGINAS TV MARCELO CONTARDI
PRODUCTORA ASOCIADA: PANY CHAMA
COORDINACIÓN DE PRODUCCIÓN: CRISTIAN GÓMEZ AGUILAR JEFA DE PRODUCCIÓN VERÓNICA KOCH
EQUIPO DE PRODUCCIÓN: PABLO COSTA CLAUDIA CONTRERAS MIGUEL PANERO JAVIER LÓPEZ ACTIS
CÁMARAS Y FOTOGRAFÍA: MARIO VARELA GONZALO GALEANO GUADALUPE MONTES MIGUEL GARCÉS
DIRECCIÓN DE SONIDO: CRISTINA CHILIMONIUK
DIRECCIÓN DE ACTORES: VERÓNICA MONTERO SOL ALONSO
MAQUILLAJE Y EFECTOS ESPECIALES: HUGO GRANDI
POSTPRODUCCIÓN DE IMAGEN Y SONIDO: CRISTINA CHILIMONIUK

MÚSICA ORIGINAL ENSAMBLE CIRCULAR
GUIÓN Y DIRECCIÓN MIGUEL ANGEL ROSSI
Duración: 100 minutos

Contacto: Sr. Cristian Gómez Aguilar | 1550 5897 | www.laberintosdehielo.com.ar

miércoles, 2 de septiembre de 2009

LA ENCRUCIJADA ARGENTINA


El buen libro Mitre 280 - San Nicolás
Entrada libre y gratuita


EL BUEN LIBRO
invita a la presentacion del libro
de Angel Nuñez
LA ENCRUCIJADA ARGENTINA.
(Verdad y mentira del sueño peronista)

Jueves 10 de septiembre a las l9 hs.


Angel Nuñez es poeta y critico literario,especializado en literatura latinoamericana, dimensión a la que contribuyó su exilio en Brasil.
Militante en la defensa de los trabajadores, vivió y estudió la Argentina con pasión e inteligencia, de lo cual esta obra es una muestra.

En medio de voces plañideras o quejosas,la voz firme de Angel Nuñez no grita:
expone,redefine,aclara. Una vision crítica, clínica de la Argentina,el pais del
que debemos volver a apropiarnos para recrear o inventar la esperanza.

Jueves l0 de setiembre l9 hs.

lunes, 31 de agosto de 2009

FUNÁMBULO V

Giran los caballitos
Giran su mundo de circo en un ambiente tibio
cargado de usanzas.
Extiendo los dedos, cuatro dentro de cuatro y los
pulgares sueltos como locos perdidos,
como si no pertenecieran, fuera del resto, carpo y metacarpo
estirando la intranquilidad, perturbando la espera, cometiendo las ansias.
Cierro las manos al cilindro que ahora pesa como una angustia bruta.
La gente aplaude y los caballitos giran
con sus anteojeras planas y las orejas alertas
por si la muchedumbre deja de celebrar.


Elvio Zanazzi

jueves, 27 de agosto de 2009

"Atardecer de invierno" (Mercedes Aguirre Schiffer)

Mercedes Aguirre Schiffer
Artista plástica - Escritora
Reside en Ramallo

ELLAS

Las prostitutas que habitan las casas de tolerancia, podrán salir del local que ocupen aquellas los días lunes de cada semana pero siempre en carruaje"... (Ordenanza Municipal - 1901 - Historia de Colón I, Bernardo Sheridan)

Solamente los lunes se redimen atrevidas
empapándose de un sol agitado que les sonríe.
Solamente los lunes alumbran sueños y se olvidan
de sus celdas ojerosas con barrotes lechosos.
Solamente los lunes se apropian de sus cuerpos enajenados
y andan en carruajes por las calles del pueblo.
Solamente los lunes embotellan las cintas
los perfumes nocturnos y muestran sus bellezas extrañas
en cada esquina.
Solamente los lunes vuelan azules con ilusiones que se fugan
cuando callan las luces
"debiendo estar de vuelta a más tardar a la puesta de sol".
Solamente los lunes se trasmutan vestidas de paseo
como señoras.
Solamente los lunes
las otras
se esconden espiando
con puritana indecencia.

Mabel Vigani de Mascardi
(del libro "Sin Orillas"

lunes, 10 de agosto de 2009

LIBRERO


Se viene un nuevo desafío; podrá parecerse a la aventura de Neruda cuando vendía cueros con los que pensaba hacerse millonario. Alguien podrá imaginar a un vendedor de planes de ahorro fabricando su negocio y cotizando en la Bolsa. No ha de faltar quien caerá en la tentación de ver finalmente atrapado en un renuncio al mentado escritor/político/vendedor, mostrando el rosquete entregado per la moneta. No señores: seguiremos nadando para el otro lado, tratando de alejarnos del Reinado de los Crápulas (novela en preparación). Vamos a poner una LIBRERÍA de LIBROS (no sean malos, no se rían).
Entonces, lo que quería decirles es que, aparte de pensar que me voy a fundir, recuérdenme también cuando quieran comprar un LIBRO.
LIBRERO, así se va a llamar y ya está funcionando, aunque el local al público estará abierto en próximos días, pues estamos de refacción.
LIBRERO se situará en la calle Moreno (léase MARIANO MORENO, fundador de La Gaceta, primer diario argentino, revolucionario muerto, posiblemente asesinado en alta mar)
N° 515, de la ciudad de RAMALLO (léase Mi ciudad, sita en el km 204 de la Autopista Panamericana, Ruta 9, al noreste de la Pcia de Buenos Aires).
LIBRERO tendrá todos los libros (escolares, clásicos de la literatura, esoterismo, esoterapia, deportes y plantas medicinales, autoayuda y manuales de ayuda para Autos), pero además tendrá una sala de actividades complementarias con cursos y talleres. Habrá de todo un poco: curso de guitarra criolla y popular, taller literario, taller de Narración Oral, danza flamenca, taller de inventos, hip hop dance y otras zafadurías.
Mientras acondicionamos el/os local/es les cuento que LIBRERO ya funciona vía telefónica, por correo postal, electrónico y a pie. Si van a comprar un LIBRO (y viven por aquí cerca) no dejen de comunicarse y pedirlo; no demoraremos más de 48 hs en entregarlo, salvo que sea un incunable (en ese caso tal vez demoremos 72 Hs). Consulten y ayuden; les llevaremos el libro a casa. Por teléfono: 03407-15416905
Por mail: librero1@yahoo.com.ar
Si les interesa algún curso o taller avisen; en breve estaremos en marcha.
¡Gracias!
Elvio

lunes, 27 de julio de 2009

Ivo y Ludmila


Ivo y Ludmila juegan a las piedritas.
Una las trae, otro las esconde;
uno las cuenta, otra las desparrama.
Andan con baldes de playa
pues se sabe -en Gesell- abundan agua y arena.
No saben absolutamente nada del ministro de economía
ni de la mesa de desenlaces.
Juegan nomás y tal vez hoy no se recuerden
pero la imagen ha querido -como siempre-
radicar colores y momentos
historia de una pequeña semana a puro mar.

Elvio

lunes, 20 de julio de 2009

LA DIGNIDAD DEL ARTE (EDUARDO GALEANO)


Yo escribo para quienes no pueden leerme. Los de abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la historia, no saben leer o no tienen con qué.
Cuando me viene el desánimo, me hace bien recordar una lección de dignidad del arte que recibí hace años, en un teatro de Asis, en Italia. Habíamos ido con Helena a ver un espectáculo de pantomima, y no había nadie. Ella y yo éramos los únicos espectadores. Cuando se apagó la luz, se nos sumaron el acomodador y la boletera.
Y, sin embargo, los actores, más numerosos que el público, trabajaron aquella noche como si estuvieran viviendo la gloria de un estreno a sala repleta. Hicieron su tarea entregándose enteros, con todo, con alma y vida; y fue una maravilla.
Nuestros aplausos retumbaron en la soledad de la sala.
Nosotros aplaudimos hasta despellejarnos las manos.
Eduardo Galeano

miércoles, 15 de julio de 2009

El Gobierno de Andalucía quiere abrir la fosa de García Lorca el próximo otoño



15 de julio de 2009
MADRID (AFP) - El Gobierno de Andalucía está preparando un protocolo legal para abrir el próximo otoño la fosa común en que se cree está enterrado el poeta Federico García Lorca, después de que una juez se negara a autorizarlo.

La Consejería de Justicia andaluza "está elaborando el marco jurídico para iniciar las actuaciones que han de seguirse para abrir la fosa de Alfacar", cerca de la ciudad de Granada, donde supuestamente se halla enterrado el escritor, indicaron a la AFP fuentes de la consejería.
Lorca fue fusilado en agosto de 1936, un mes después del inicio de la Guerra Civil (1936-1939), por miembros del bando sublevado contra la II República. Su cuerpo se cree que está enterrado junto a los del maestro de escuela Dióscoro Galindo y los toreros anarquistas Francisco Galadí y Joaquín Arcollas.
"La idea es abrir esta fosa en otoño", según las fuentes, que subrayaron que "la Junta de Andalucía ha decidido tomar la iniciativa en esta materia". La familia de Lorca se ha opuesto durante años a su apertura, frente a algunos familiares de las otras víctimas, que la reclaman.
El juez Baltasar Garzón inició en octubre una investigación sobre la suerte de más de 114.000 desaparecidos durante la Guerra Civil y los primeros años del franquismo (1939-1975) y autorizó la apertura de 25 fosas comunes donde se cree están enterradas víctimas del bando perdedor, entre ellas la de Lorca.
Pero un mes después trasladó la investigación a los juzgados donde están las fosas que había autorizado a abrir. A finales de mayo, una juez de Granada se negó a encargarse de la investigación y apertura de la fosa. La llamada Ley de Memoria Histórica, aprobada por el Parlamento a finales de 2007 para rehabilitar a las víctimas de la Guerra Civil, prevé que las instituciones apoyen la apertura de fosas comunes y la identificación de cuerpos, pero todavía no se ha llevado a la práctica plenamente.

Fuente: Yahoo Noticias en español

domingo, 12 de julio de 2009

OTRA INDEPENDENCIA: DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS

ESTOS COMENTARIOS AMIGOS YA SON UNA DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS PARA NUESTRO PEQUEÑO CONGRESO, EL QUE NOS DECLARARÍA INDEPENDIENTES, GRACIAS.

12/9/09
Elvio, estoy en un rincón del mundo leyendo tus escritos y me emociono con tu divertido esfuerzo de construir con piedritas, palitos y palabras un universo un poco mas ancho.

Sabalero


9-9-09
Felicitaciones por el espacio.
El espacio que propicia el encuentro, la magia, la poesía.
Que vuelva ese cine, que vuelvan a contarnos historias, que vuelvan a escribirnos cartas.
Cartas de amor?
Sí, por qué no?
Abrazo.
Mónica chiesa.

NUEVO CONGRESO: DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS.

jueves, 9 de julio de 2009

9 de Julio: Día de la Independencia

Hoy se cumplen 193 años de la Declaración de la Independencia en Tucumán. Tendríamos que hacer otro Congreso de Tucumán donde nos representen los trabajadores de todo trabajo y donde NO se declare NADA hasta tanto se resuleva la inmoralidad de que haya chicos que se mueren por enfermedades de la pobreza. En este bendito país donde los patrones del campo tiraban la leche en una zanja o impedían el paso de los alimentos y donde la dirigencia de toda dirección no estuvo para resolverle los problemas a los ciudadanos.
Tendríamos que declararnos independientes de los inmorales, de los traficantes de poder, de los miles y miles de pelotudas y pelotudos que se comen el discurso de la Tele, independientes de los que se quieran quedar a vivir en el poder, y se reciclan tomándose el colectivo que les convenga; independientes (deberíamos declararnos) de los impresentables dirigentes de toda dirección, de los políticos del favor, de los ciudadanos y ciudadanas que sostienen por conveniencia personal esa vieja forma de la política, del gremialismo, del empresariado..
¡Libres e Independientes! de la mediocre realidad que que esta sociedad hipócrita e individualista, sostiene, manifiesta, regula a su medida.
Igual, sin hacer mucho ruido, hagamos un pequeño congreso y declaremos la independencia. Se aceptan adhesiones.

Elvio

jueves, 2 de julio de 2009

¿DÓNDE ESTÁS CINE QUERIDO?


En mi ciudad No hay cine; había, pero lo cerraron. Los mismos dirigentes del Centro de Comercio que reclaman Seguridad y vociferan por los ruidos a la salida de los boliches bailables, alquilaron el cine/teatro de Villa Ramallo para que se pusiera un boliche. En Ramallo, la ciudad cabecera, había uno que cuando fui Director de Cultura lo pusimos en marcha, haciendo andar la vieja máquina proyectora, que dormía su naufragio desde hacía tiempo. También pusimos un escenario y allí se enseñaba danzas nativas, clásicas, Teatro. También lo cerraron. Si los espacios que ofrecemos a los jóvenes se limitan a los boliches, pubs y la Tele con Tinelli, estamos fritos, al horno, como se dice ahora. Con cualquier forma de cocción estamos, pero cosidos, seguro. Pido por cuatro proyecciones anuales gratis para los pibes (y grandes) de CINEMA PARADISO. Ruego por tres emisiones al año de EL CARTERO (El cartero de Neruda), belleza de filme y extraordinaria actuación de Phillippe Noiret y Massimo Troisi. Denme por favor, imploro, ESPERANDO LA CARROZA. Pongan sobre los escenarios a los actores, los titiriteros, los magos, los payasos. Hagan concursos de manchas, para que no nos manche más la soledad del arte, la impotencia de la falta de espacios creativos. ¡Hagan, carajo, hagan!

Nos pueden..


"Nos pueden poner piedras en el camino; y en nosotros está detenernos, o bien pararnos encima de éstas para ver más allá, y continuar andando".

Leonardo Castillo

martes, 30 de junio de 2009

FUNÁMBULO IV

Antes, ¡Crecer era tan bello!
Resultaba una pena sumar otro peldaño.
La noche era un invento de candiles y rezos,
un juego antes del sueño,
una espera de cuadernos y mandados.
Crecer era tan lento, en el sentido utópico de demora,
la necesaria,
imprescindible parsimonia
para no caer explosivo de la tensa maroma
que indefectiblmente lía sus nudotes en el filo de las junturas,
en el tajo del tiempo que envuelve la ternura
y la deja rodando para siempre
en un remolino sin fin.

Elvio Zanazzi

viernes, 26 de junio de 2009

JUNIO

La pista helada de un invierno tieso. Los verdes van cediendo sus canciones y resguardan semifusas para prontas primaveras. Hay aires nuevos, duros y esperanzadores asomando en las tardecitas de Ramallo. Algo pasa detràs de aquella nube gris. Algo va caminando sin que lo vean. Alguien viene a cantar otra canciòn, una necesaria.

lunes, 15 de junio de 2009

FUNÁMBULO III


Crecen los talas en lo imponente del camino.
El Maipú siempre fue una enorme ruta para nuestra niñez a contramano.
Íbamos con Diana, honda al cuello y polvaredas a lo lejos, a buscar
la pequña fruta del árbol más espeso,
a sabiendas que el sexto era el mejor,
que el séptimo tenía los más dulces en la altura imposible
y que más allá era una lejanía innecesaria.
Yo tomé el más azucarado tala de ese otoño.
Vos tomaste un racimo de colores naranjas, una perla difícil
en tanto atolladero de espinas.
Hay que volver apenas la canción se consuma,
ya estará el viejo, cansado de fratachos,
y la cena es temprano, porque es cena de campo,
de caseros de escuela y de pronta jornada.
Mañana vendrá Marcelo con la primera bici,
azul y recompuesta a rezongos de gringo.
Mientras yacen los talas yo los veo desde arriba
con esta caña flaca que pesa como un roble.

Elvio Zanazzi

domingo, 7 de junio de 2009

NO TIENEN REPUESTO




Irreemplazable: Es una categoría de gente que guardo en la cajita de mi corazón. Por ejemplo: el Negro Leonardo Castillo, ¡No hay más de ésos! Ahora, Benedetti. ¿Cuánto cuestan un Castillo, un Benedetti, un Aníbal Sampayo? ¿Qué pongo en ese hueco vacío que nos dejó la puta muerte? ¿Sus libros, sí? ¿Y cómo hago para hablar con ellos, contarle un chiste al Negro en la cocina de su casa, salir juntos a comer a lo Cacho, compartir un asado en el Quincho?
Alguna vez Leonardo escribió una canción, "Olvidadero", búsquenla, habla de un sitio donde tirar esas cosas y esos cosos que no valen la pena. Pero, ¿Qué canción deberé escribir para tener un recipiente en el que resguarde a los Castillos, Benedettis y Sampayos? Se me ocurre mientras escribo que podría llamarse Ánfora de la ribera, o Tazón de miel, este me gusta más, y podría comenzar con una copla, algo así:

... Silbando la correntada, vienen tres hombres enteros
uno, de pañuelo blanco, otro vestido de negro
y aquél de risa barbada, trae un arpa entre sus dedos.
... Tres coplas de correntada, tres exilios, tres silencios...

Si alguien quiere seguir esta canción piense en albahacas y arroyos, en tardes montevideanas, en margaritas florecidas y en una voz unísona y firme, cuando se menciona la palabra ternura..

Elvio Zanazzi

miércoles, 27 de mayo de 2009

CINE: LA CÁMARA OSCURA


SINOPSIS

LA CÁMARA OSCURA, es una película basada en el cuento homónimo de la prestigiosa escritora Angélica Gorodischer, que nos invita ya desde su propio título, referido a una antigua técnica de pintura que fue la más primitiva forma de la fotografía, a adentrarnos a tientas en ese universo tan singular que es "la mirada humana" y su misterioso proceso de construcción.

En una colonia de Entre Ríos, Argentina, a fines del siglo diecinueve, descubrimos la historia de Gertrudis, una mujer que según el parecer de su familia nace fea, crece siendo una niña poco agraciada y finalmente se convierte, según siempre la mirada de la gente en una mujer insignificante, casi transparente. Siendo ignorada por los otros, Gertrudis no renuncia por ello a ver el mundo que la rodea con un ávido interés por esos pequeños signos de belleza que solo percibimos si nos detenemos a contemplarlos.

Sólo años más tarde, ya casada y con hijos, un fotógrafo francés, llega a la casa de campo de Gertrudis y será el único que descubra, con otra “mirada”, la particular belleza de la protagonista y su intenso mundo interno.

A través de este artista, adherido al movimiento surrealista que reinventa una nueva forma de belleza en el arte, Gertrudis comienza a “verse” por primera vez a sí misma
La cámara oscura, es una película que reflexiona sobre los erráticos cánones de la belleza, la aceptación y el rechazo. Lo que vemos cuando vemos o quizá lo que no vemos cuando creemos ver.

fuente: www.elbondi.com

jueves, 14 de mayo de 2009

ROMERITO

Anda cayendo del aire
un llanto como de luces.
La carpa cruje de historias
escondidas en las nubes.
Grita la gente ¡Romero!
vuelo de pájaro luce
entre brillos y esmeraldas
entre vítores y tules
Anda Romero volando
a caballito de cruces.

Si habrá recorrido noches
Si habrá llorado en silencio.
Cómo mascaba alegrías
cuando el niño soltó vuelo
Y cuando la colorada
hacía tablas de malevo
susurrando corazones
en esa carpa del pueblo.

¿Quién dice que Romerito
ha partido en su misterio?
¡Mentira! Es que ha mudado
con su payasitos tiernos
hacia un horizonte verde
de pampas o de viñedos.
Anda Romero pariendo
ternuras en los trapecios.


Elvio Zanazzi
homenaje a Romerito, hombre de circo que partió hacia destinos de paz, bien ganados.
Y homenaje a Tito, equilibrista como yo, hijo de un soñador que marcará siempre un camino de colores, de carpas y de búsquedas.

domingo, 3 de mayo de 2009

L'annuncio

El gobierno italiano acaba de anunciar la puesta en marcha del Plan P.
Máximo corre con la velocidad que le permite el tufo de la temperatura al mediodía para llegar a la noticia de la tele. Tal vez deje de trabajar por cuenta propia para ingresar en el mundo del progreso, del euro, las liras, para algo hizo la doble ciudadanía. Recuerda entonces que no fue para un empleo en la argentina. Rememora los tiempos de la valija y el pasaporte y la lentitud de los trámites en los consulados por las demandas de largas colas. Ahora vinieron a nosotros, antes nos trababan los papeles para que no le invadiéramos la bota de sudacas. Ahora vienen. Traen sus mágicos planes P, que darán empleo a diez personas con un salario negro de ciento noventa y siete euros al mes. Más una ART que paga el gobierno de la provincia de buenos aires, aclara orgulloso el joven funcionario con más acento de chanta que de romano. Máximo se mira su calzado: unos botines que le dio el padre que ya no los usa en la fábrica. Con ellos recorre a diario el trayecto a las obras de albañilería. Con ellos pisa cal y arena, sube a los andamios, camina la bronca y la prepotencia. Para algo serviría la doble nacionalidad. No se habrá venido de gusto el pobre abuelo navegando silencios y letanías. La madre patria que lo parió da ahora la chance a su nieto. Ciento noventa y siete euros para demostrar cuánto sabe y tener la oportunidad del trabajo primermundista. “Si cumple con todo lo requisito…”, aclaró el joven y político funcionario ante las cámaras de viva Italia, el programa que devuelve a las raíces, con todo el encanto del primer mundo, lejos del cemento y el fratacho, cerca del desarrollo y la felicidad.

Elvio Zanazzi

jueves, 30 de abril de 2009

NOCTURNO


Esta noche ha vuelto la lluvia sobre los cafetales.

Sobre las hojas del plátano, 

sobre las altas ramas de los cámbulos,

ha vuelto a llover esta noche un agua persistente y vastísima

que crece las acequias y comienza a henchir los ríos

que gimen con su nocturna carga de lodos vegetales.

La lluvia sobre el zinc de los tejados

canta su presencia y me aleja del sueño

hasta dejarme en un crecer de las aguas sin sosiego,

en la noche fresquísima que chorrea

por entre las bóvedas de los cafetos

y escurre por el enfermo tronco de los balsos gigantes.

Ahora, de repente, en mitad de la noche

ha regresado la lluvia sobre los cafetales

y entre el vocerío vegetal de las aguas

me llega la intacta materia de otros días

salvada del ajeno trabajo de los años.

Álvaro Mutis

lunes, 27 de abril de 2009

ELBA SUSANA (Leonardo Castillo)

En Tafí Viejo ha muerto Elba Susana, dice el diario de este 2 de julio de 1969.
Murió durante los incidentes entre huelguistas y policías ferroviarios. Ayer, cuando la noticia de su herida, tenía 3 años. El padre ha dicho que la policía disparó contra un grupo de obreros.
Ayer, la noticia dijo que Elba Susana jugaba en el patio de su casa y una bala le rompió el vientre y salió por su espalda; la herida, según la noticia, tenía 4 centímetros de diámetro. Una rosa que yo hubiera querido besar.
Y que me digan ahora, y que me digan; los invito a conversar señores; quiero escucharles decir que fue una tragedia, que fue un lamentable accidente, que la vida continúa. La propiedad privada sigue abrigada, protegida; llena de serpientes y veneno.
¿Quién me da un jazmín por Elba Susana del Valle?
Cambio una calesita de caramelo y todos mis versos por Elba. ¿Qué no? ¿Qué no sirven esta calesita y todos mis poemas para pagar el rescate? ¿Y qué debo hacer yo para que Elba regrese a la vida y me enseñe a contar hasta diez? ¿Qué hago yo con mis poemas entonces; me los como y vuelo, vuelo hasta donde Elba Susana dejó su campo de sangre?
Sí, vuelo.
Pero primero deseo saber dónde juegan los hijos de los generales, de los terratenientes, de los que hierven en la Bolsa de Comercio. Yo me guardo mi llanto hasta entonces. Quiero saber si estos niños son distintos a Elba Susana. Quiero saber si tienen cola, si duermen en camisones de amianto.
Hoy, 3 de julio, el diario dice que tenía 4 años; ayer dijo que tres. La han envejecido un año en un día, con lo cual la rosa de sangre en su vientre ha florecido dos veces. Y yo digo, también, que en un día hemos envejecido un año; en consecuencia. . . es hora de ajustar las cuentas.
Eso digo, mientras a las cuatro de la tarde siente como crece el alboroto en el patio de la escuela, aquí, en Ramallo.

Leonardo Castillo

del libro "La Magia más vieja" (escrito estando preso de la dictadura de Onganía)

viernes, 24 de abril de 2009

Arlequín

No hay fracaso más rotundo que haberse venido al mundo ‘pa morirse y nada más.
(La del Toro – Bersuit Bergarabat)



Entró al circo como pudo haber entrado al reino de los Bárbaros. Cruzó la línea que divide el potrero del acceso a la carpa, dio su entrada a la hermosa muchacha e ingresó al gallinero. Vio pasar malabaristas y vendedoras de manzanas en almíbar, payasos con caras de cansados y artistas volando las alturas. Y recordó que en su juventud soñaba con treparse a los talas esquivando las espinas o cruzar a nado la laguna Santos Vega. Le vino a la memoria el viejo corredor, tan amplio, tan de tierra y ternura en casa de la abuela. Vio claramente a un niño que imaginaba saltar los alambrados en una bicicleta azul. Eran épocas en que soñar era un misterio tan hermoso, tan lejos de los avances de la ciencia, tan cerca de los caminos que vivían solos, acompañados del canto de los pájaros. En la penumbra del último salto mortal puso sus manos sobre las rodillas, suspiró brevemente y buscó la puerta de salida.

Elvio Zanazzi

miércoles, 22 de abril de 2009

Poeta querido: ÁNGEL GONZÁLEZ


¿CÓMO SERÉ...

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.


ÁNGEL GONZÁLEZ

Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922.
Su poesía, llena de contrastes, discurre entre lo efímero y lo eterno, características que llevan al lector a divagar y soñar en los temas del amor y de la vida.
Fue maestro nacional, licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y periodista por la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid. Enseñó Literatura Española Contemporánea en la
Universidad de Alburquerque, U.S.A., habiendo sido profesor visitante en las de Nuevo México, Utah, Maryland y Texas.
Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Premio Príncipe de Asturias en 1985, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 y el Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en el año 2004.
De su obra se destacan los títulos: "Áspero mundo" 1955 , "Sin esperanza, con convencimiento"
1961, "Grado elemental" 1961, "Tratado de urbanismo" 1967, "Breves acotaciones para una
biografía" 1971, "Prosemas o menos" 1983, "Deixis de un fantasma" 1992 y su último libro,
"Otoño y otras luces" 2001.
Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008


Fuente: http://amediavoz.com

ODISEA (Luís Miguelena)

Con rebeldía, más adolescente que feminista,

sus labios de besar

me cantaron este poema…

 

ODISEA

 
No seré tu Penélope 

resignada en textil menopausia

no tejeré mi red 

esperando tu regreso

 

ni te dejaré partir 

para ir detrás tuyo
 
iremos… a la par.

No me asustan cíclopes 

y menos sirenas,

soy inmune a sus líbidas voces 

y sé de ahuyentarlas

a los abismos prostibulares.

 

No seré tu Penélope 

-ya lo sabes-

pero si aún así lo deseas

“navegante aventurero”

 prepara tu navío…

no seré tu Penélope,

yo seré tu Odisea.
Luís Miguelena 
(Pergamino- Bs.As.)


domingo, 19 de abril de 2009

A LA VIRGEN DE LA CARIDAD



Virgen de la Caridad,

que desde un peñón de cobre

esperanza das al pobre

y al rico seguridad.

En tu criolla bondad

¡oh madre!, siempre creí,

por eso pido de ti

que si esa bondad me alcanza

des al rico la esperanza,

la seguridad a mí.

NICOLÁS GUILLÉN

viernes, 17 de abril de 2009

LAS PALABRAS


Nunca sabré decirte que te quiero; un amor sin palabras es el mío.

González Carbalho

La música no miente. 
Los árboles no mienten. 
Los ojos tristes del animal no mienten. 
Únicamente mienten las palabras. 
¿Cómo decirte la verdad con ellas? 
Quisiera hablarte con los ojos del perro, 
dar frutos como el árbol, 
llegar a ti con la delicia 
y la escondida lágrima de Mozart. 
El esplendor de la verdad: belleza 
a la que mis palabras, torpemente 
procuran acercarse. 
Es imposible. 
Nunca sabré decirte que te quiero. 
Un amor sin palabras es el mío.


ANTONIO REQUENI

martes, 14 de abril de 2009

LA CURVATURA DEL SILENCIO

                           Para todos la muerte tiene una mirada.
                           Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
                                                                        César Pavese


Vendré desde mis pies
con la sombra a un costado repetida.
Sin escamas que ordenen la carne.
Como un cielo talla en sus ojos
el miedo lento de los días.
Un además de Dios,
(dicen los vanidosos)
y el idioma se esmera
en la roja curva de sus lenguas.
No es rencor lo que me respira.
Es desolada fuga
Hacia la costumbre del silencio
Bajo la prolija máscara que nos iguala.
Es la noche con almohadas de piedra.
Es el tiempo que gastó su esmalte
en el inexplicable paisaje que te nombra.



Dora Zambrano
Del libro: “Los Muros de la Noche”
Premio Municipal de Literatura 2001 - Ramallo

viernes, 10 de abril de 2009

MURO

Intendente de San Isidro, Gustavo Posse construyó un muro para separar un barrio de su ciudad del Barrio Villa Jardín, de la localidad vecina de San Fernando. Argumentó problemas de seguridad (ver noticias en todos los diarios argentinos).


MURO

Contra los pobres de toda pobreza
Contra el armario que guarda promesas
Contra el delirio de bocas ansiosas
Y manos callosas
Y vientres paridos en mundos vacíos
Un muro.
Contra la palabra de abracadabra
Contra la sonrisa de cara mestiza
Contra la mañana que viene y se ufana
de los charlatanes.
de los mentirosos de cintos panzones
Un muro.
Alto y oscuro,
Para esconder la tirria de ojitos duros,
para no ver cirujas clavándose agujas en la madrugada;
Para no escuchar cómo ladran los perros
ni oler el tufillo de niños mocosos con ropas de viejo.
Un muro,
Ancho y duro,
que tape la mierda que no mide encuestas
y deje la siesta privada al que tiene
alarmas y bienes y televisores
que alimentan mesas de muertos presentes.
Que no se conmueva la señora aquella
porque pasa un pobre con cara de pobre,
peligra la estrella,
tiembla la cercada
propiedad privada de la clase media
que,
lo dicen todos,
es la que paga todos sus impuestos
para que un molesto negro de la villa
Que come salteado
Que siempre hubo pobres, Dios los proveerá,
Que huele a la falta de agua de canilla,
Ese pelo rancio de pobre, que brilla
ande pisoteando ciudades de santos
de propia verdad.
Un muro,
que tape de una vez y para siempre
la espléndida realidad.

Elvio Zanazzi

jueves, 9 de abril de 2009

Sirva otra vuelta


Pedrito Di Sarli montó a caballo y se fue a Castro, pueblo ligeramente vecino. Vestido como siempre, de bombacha criolla, pañuelo al cuello y un importante sombrero gauchesco, entró al boliche con gesto adusto y mirada de "acá va a pasar algo". Saludó respetuoso y respetuosamente fue saludado; unos cuantos hombres jugaban a los naipes y bebían tranquilos. El silencio predominaba allí, sólo un leve murmullo surgía de cada mesa. El bar era un arquetipo característico de la pampa bonaerense en los años sesenta: piso más bajo que la vereda, mostrador largo de buena madera, dividido con un lavador de copas de inmaculado acero, y a su mando, el dueño de la casa, hombre formal, usador de palabras necesarias para conducir ese recinto con iguales proporciones de gentileza y sujeción al orden. 
Pedrito buscó una silla libre y apenas arribado al asiento soltó en voz fuerte la frase que desperezó la mirada del bolichero: ¡Sirva una vuelta para todos, antes que se arme el despelote! Algunos parroquianos se dieron vuelta sorprendidos, otros hicieron gestos de agradecimiento por la invitación. El dueño de casa frunció el ceño, comenzó a servir las copas mirando de soslayo al recién llegado. Minutos después Pedrito Di Sarli arremetió de vuelta con la misma frase aunque subiendo el tono del mandato. El bolichero, hombre paciente para esos asuntos, reiteró la ceremonia de ginebras, cañas y vinos ásperos y le clavó dos ojos brillosos por largo rato a Pedrito, que distraído, prefería mirar a un espacio perdido entre las telas de araña del cielorraso.
La tercer embestida, frase idéntica, voz de matón aflautada por el origen gringo, provocó que el bolichero cruzara del mostrador a la pequeña sala sin levantar la tapa del soporte; se agachó de un envión y en un segundo y media estaba enfrentado cara a cara con Pedrito. Escúcheme… -le dijo con voz contenida y puño apretado- ¿Por qué pide a gritos cosas que puede pedir sin alardear? Aquí estamos todos tranquilos…¿qué despelote se va armar?
Y sin vacilar Pedrito Di Sarli respondió: “el despelote que se va a armar cuando quiera cobrarme, porque yo plata, no tengo”.
Eran las seis de la tarde, y como una flecha pampera, Pedrito montó a caballo en forma compulsiva y desprolija, de aire, por efecto del puntín que le propinó el bolichero cuando soltó su mano del ancho cuello de la camisa del vociferador visitante.-

Elvio Zanazzi

martes, 7 de abril de 2009

FUNÁMBULO 2

Abajo hay una maroma de voces conteniendo impaciencias.

¡No ha de caer allí! ¡Pongan las redes!

Yo persigo esa nada con un extraño miedo, armándome el presente a mordiscones: una soga febril, una caña madura y la esperanza dormida que a ratos despereza.

¿Dónde va toda esa gente? ¿Qué disturbio cercano confundió sus memorias? Ya no puedo dormirme con mi duda; con ella voy hasta el final, con ella y los pocos ladrillos que me pesan.

No son tiempos de ruegos ni regresos, no son épocas de ahogadas inquietudes. El tiempo es una rueda vieja crujiendo su engranaje y estoy en lo alto de la noche sin más tino que el tránsito que tiembla.

Elvio Zanazzi

sábado, 4 de abril de 2009

Fuentes y Albas


Cuánto vale una tiza si la mano que dibuja con ella escribe la palabra ternura.
Cuánto vale un peñasco de Neuquén, un paisaje, una mirada al horizonte
Qué precio manifestará una sonrisa de niños que reclaman un padre
A qué distancia del cielo dormirán los duendes que velen las pizarras
Y los recreos
Qué juegos recrearán el milagro de la inocencia
si los guardapolvos están oliendo a sangre machucada 
Cómo caminar por la ciudad si el estiércol destila veneno en las escaleras de la casa de Gobierno y en el mercado compran aceitunas y pan los asesinos
Cómo izar la bandera de la Patria si la soga del mástil se quiebra por el llanto, si se rompe la voz de los que pretenden cantar fuentes y albas.
Hay que plantar la flor y la memoria.


Elvio Zanazzi
4 de Abril de 2009
Dos años del asesinato del Maestro Fuentealba.


jueves, 2 de abril de 2009

Ivo y sus palabritas como peces de colores


Jueves a la mañana. Vamos al especialista en vías respiratorias para tratar a Ivo de sus recurrentes broncoespasmos y consecuentes y molestos ataques de tos. El doctor atiende en San Nicolás y vamos un tanto ajustados de tiempo. Previamente pasé a buscar a Ivo por el Jardín donde saludó a su seño de la salita verde y partimos. Durante el viaje, veinticinco kilómetros de una mañana agradable con un cielo celeste intenso, mi chiquito no paró de hablar, pero sobre todo, de preguntar. ¿Y por qué hay una sola nube? ¿Por qué se hicieron esas montañas?; él llama montañas a las ligeras  elevaciones de tierras en medio de la llanura del camino de la costa. ¡Ahora viene un tobogán papi! Y era cuando tomábamos la curva bajando hacia el Puente Marconi. Cuando estábamos llegando al cruce de vías Ivo miró el humo de la fábrica. ¿Y éso qué es? ¿Qué es esa nube? Y entonces comencé a desplegar mi inocente sabiduría de padre para explicar a mi nene de cuatro años, con las palabras más adecuadas, que se trataba de vapor de agua emergente de unas chimeneas. Que como calentaban el agua para fabricar acero se formaba como nube de vapor, pero que no era igual a la nube que habíamos visto hacía un ratito. Cuando estábamos más cerca de la fábrica y el chorro vaporoso se divisiba nítido, Ivo volvió sobre la nube. ¡Mirá, papi, mirá!  Y me tiró palabras como duendes verdes, como palomas blancas, como un racimo de caramelos: "Comprame una nube grande papi, para acostarme, porque tengo mucho sueño".

miércoles, 1 de abril de 2009

Nuevo Libro. ¡Vamos por él!


Desde marzo de 2009 se encuentra en comiquerías la nueva edición de Loco Rabia: Aquí Mismo, La Villa de la Constitución, el primero de una serie de tomos dedicados a la historia de la ciudad de Villa Constitución (Santa Fe) en particular y del país todo en general.
A las grageas de historia Argentina escritas por el Profesor José Hugo Goicoechea se suman las historietas realizadas por Max Aguirre como guionista y el grupo Aquelarre como ilustradores (Marcos Vergara en lápices, Federico Baert en tintas y Caio Di Lorenzo en grises).


Aquí Mismo. Tomo I. La Villa de la Constitución.
Autores: José Hugo Goicoechea, Max Aguirre, Marcos Vergara, Federico Baert y Caio Di Lorenzo.
Loco Rabia editora.
Buenos Aires, Febrero 2009.
72 páginas, 20 cmm x 28 cmm.

Referencia:
Esta es la primera edición de una serie en tomos que, a modo de una BITÁCORA gráfica, articulará investigación académica y producción artística, recreando didácticamente una particular revisión historiográfica de nuestra realidad. Simbiosis de historietista - historiador que reviven, a través del dibujo, complejas tramas de intereses y de poder en la argentina, dejando entrever los puntos cardinales del rumbo histórico tomado, las líneas cartográficas para analizar las razones por las que no transitamos otros caminos y tal vez las coordenadas para fijar otros rumbos posibles.
El poder de otorgar vida a tantos sucesos olvidados, desconocidos, silenciados y a tantos personajes que respiran a través del dibujo, pone a la “explicación histórica” en el lugar de lo identificable y por ende, de lo comprensible.
Por ello pensamos en grageas históricas: muestras concentradas de fenómenos históricos dentro de procesos económicos, políticos y culturales, redibujadas por el diálogo del investigador y el artista, en el intento de dar sucesivas dosis de vida a la memoria. Son grageas que no quitan el dolor de cabeza, por el contrario, activan la circulación informativa al torrente conciente, interpela nuestros niveles de compromiso y participación ciudadana poniendo en alerta nuestra escondida capacidad de reacción, denuncia e intervención social frente a las problemáticas actuarles.
¿Y por qué desde "AQUÍ MISMO", en el Pago de los Arroyos Santafesino y Bonaerense? Porque fue la bisagra geopolítica de varias Argentinas enfrentadas. Espacio “del medio” de acuerdos y conflictos. AQUÍ MISMO testimonia las luchas fundantes de nuestra nacionalidad y la resultante de estas en la actual diagramación de país. También evidencia y desafía la dominante concepción de la historia porteña como historia oficial. Esta doble condición merece ser tratada desde una contestataria, descentralizada y contra hegemónica mirada de los extremos: ni la del interior por un lado, ni la de la ciudad puerto por el otro.
En "AQUÍ MISMO", el pasado y el presente se con-funden. Sin límites y fronteras, este es el tiempo y el espacio histórico que supimos conseguir ¿o aceptar? Punto de partida para concebir el sentido de pertenencia de toda comprensión presente del pasado.


Gracias Silvia Mathieu por la información

lunes, 30 de marzo de 2009

DENGUE

Año 265 después de Cristo.
En la Enciclopedias chinas aparece la enfermedad de los mosquitos.
Dengue, dengue..
Mil setecientos cuarenta y cuatro años después hay epidemias que invaden el corazón de los pobres.
Los profetas del neoliberalismo, los mercaderes de la salud, los hombres probos de la defección financiera han tenido éxito.
La historia contada por los que arbitran el pan de cada mesa ha omitido hablar de las parálisis de los niños, de la hambruna inmoral de millones de seres humanos. Resalta, sin embargo, la tecnología sin virtud de misiles, la industria de la muerte, enmarcada en vistosos diplomas de masters en aplicación de agroquímicos, doctorados en tratamientos de efluentes que parecen no impedir la navegación de venenos al agua.
Mil setecientos cuarenta y cuatro años
y la pregunta sigue en pie.

Elvio Zanazzi

domingo, 29 de marzo de 2009

EL CRISTO DE CERÁMICA

I

Ezequiel era un curita joven. De esos modernos o tercermundistas, o "evolucionados", o como quieran llamarles. Lo cierto es que leía tanto la Biblia como a Marx, que asistía a las cárceles, convivía con los pobres, ayudaba en las "villas miseria", distribuía ropa usada, medicamentos. En fin, no era un cura tradicional, de aquellos que gustan comer en las casas de los ricos, o meter las manos en las alcancías, u organizar colectas, o adornar bien los altares cuando se casa "gente de plata".
Cuando en el país gobernaban los "parapoliciales", tuvo dificultades serias. Fue amenazado, perseguido, y, una noche, cuando vinieron a buscarlo para llevarlo al matadero, tuvo suerte y logró escapar. Nadie más volvió a verlo en el "barrio chino" por cuatro o cinco años, y se refugió en otra ciudad. Disfrazado en Buenos Aires hasta que se olvidaron de su persona, Ezequiel no perdía su tiempo. Y, siempe en busca de nuevos ideales que le permitieran seguir, entró en un taller de cerámica con el propósito de estudiar.
Allí tuvo suerte, porque contactó con un viejo profesor, con el que hizo buenas migas, pudo conocer el mundo secreto del trabajo con barro y soslayar la "ceramiquita maricona" que se hace enla mayoría de los talleres ciudadanos.
Se apasionó por la escultura, por el gres, por las altas temperaturas.Logró sublimar las formas a través de las técnicas y tuvo suficiente fortaleza como para saber sobrellevar una desgracia de taller: la mejor pieza suya, con grandes cristales azules, fue arruinada dentro del horno por un engendro que había hecho la mujer de un militar. Pese a todo, eso era un símbolo para él. El mensaje de su vida, y así lo comprendió.
Pero Ezequiel era cura, y la cerámica no le impedía serlo.. Al contrario, lo ayudaba. Cuando el hombre está integrado, cuando él es él, todo coadyuva.
Y un sentimiento nació muy hondo dentro de su alma: llevar la cerámica a los altares. Hacer una imaginería religiosa moderna y sincera, en lugar de esos Cristos afeminados o de esas vírgenes de yeso, decoradas con oro y labios pintados.
Y lo visitó al Obispo. Y le habló de sus proyectos. Y le mostró fotografías de sus piezas. Hasta que después de bregar mucho, y de hacer antesalas y cabildeos, consiguió que a medias le encargaran un Cristo, con la recomendación de que nosea "demasiado moderno", no fuera que al Cardenal no le gustara.
y el Cristo fue hecho. Lo hizo es gres marrón, sin colores, sin brillo, sin esmaltes, sin oropeles. Dentro de un estilo actual, abstracto y sobrio, pero lleno de pasión. y fue colocado sobre un altar nuevo, en una capilla privada de la Curia.

II

Por entonces gobernaba la arquidiócesis el cardenal Arampupo, uno de esos tradicionalistas momificados que siempre hallan la forma de "decir que sí" a los militares; y que callaron cuando les convenía callar, y hablaron cuando les convenía hablar. Bien los conocemos: son esos típicos prelados argentinos que gustan de sentarse a la mesacon los generales, de celebrar misa para ellos, en fin ... ¿Se lo imaginan visitando una fábrica, o unoa "villa miseria", o una cárcel? ¡Qué horror!
Nunca olvidaré su rostro farisaico, cuando hace algunos años una periodista por televisión le preguntó a Arampupo acerca de la lucha "antisubversiva": "Hay que extirpar..." contestó el Cardenal dirigiendo al suelo sus falsos ojitos esquivos, con lo cual quería decir que la sangre derramada, las torturas, los asesinatos y las incineraciones de millares de jóvenes estaban plenamente justificados porque al tumor "había que eliminarlo".
Monseñor Arampupo -tan ocupado comoestaba con esas "cosas importantes"- ni sabía, o apenas estaba enterado, de la existencia del curita Ezequiel ni del encargo del Cristo para la nueva capilla privada. Hasta que un día la capillita se inauguró yal Cardenal se le antojó decir la misa.
Empezar con el introito y dirigir la mirada al Cristo de cerámica fue todo uno, como así también fue único el patatús que casi le dio al Cardenal al ver en su capilla a un Cristo abstracto, hecho al estilo de esos artistas actuales, "todos pecadores de izquierda", sin duda.
Terminada la misa, ya en la misma sacristía, el Cardenal ordenó al Obispo retirar esa "imagen sacrílega", que a él le parecía la cara del Diablo, y preguntó quién la había hecho y cómo se arregló el encargo.
-Fue el padre Ezequiel, Eminencia, el que me engañó con ese estilo "de vanguardia"... Yo le dije bien claro que no lo hiciera tan moderno... Por otra parte, aún no se le ha pagado nada...él corrió con todos los gastos...-aclaró presuroso el Obispo, salpicándose de saliva y miedo.
-No es sólo el estilo -dijo el Cardenal-, más me asquea el uso de ese material innoble... usado para hacer caños o ladrillos. Si al menos lo hubiera hecho de mármol, o de bronce, o de yeso dorado que simboliza el oro... Vayan al Vaticano y erán que allí no hay ninguna imagen de cerámica.

III

Esa misma tarde el Cristo fue quitado. Con prisa, no fuera que el Cardenal se enojara si volvía a verlo. Y, como siempre sucede con estas cosas, la soberbia escultura se quebró en dos pedazos, sobre la línea de corte del ahuecado.
Cuando el padre Ezequiel fue llamado para retirarla, encontró las dos partes en el rincón de un patio, junto a unos trastos y desperdicios.
No se animó a preguntar por el Obispo, pues bien sabía que ni siquiera lo recibiría. Al Cardenal nunca lo habíaconocido personalmente. Pero Arampupo tenía su oficina sobre el patio, donde habían arrojado el Cristo de gres.
Mientras Ezequiel se hallaba inclinado recogiendo los pedazos que quedaron de su obra, sintió como dos agujas afiladas clavadas en la nuca. Eran los ojos del Cardenal, que observaba la escena desde arriba, por detrás de sus cortinas.
-Si al menos lo hubiera hecho de mármol, o de yeso dorado que simboliza el oro... -repetía para sí Arampupo-.
Mientras tanto, el curita Ezequiel esa tarde parecía haber envejecido quince años, y su pelo renegrido, visto desde los ventanales del Cardenal, parecía canoso, o evanescente.

IV

-Eminencia, lo esperan a las cinco en la Junta Episcopal para tratar el tema de los "desaparecidos" -lo distrajo el Obispo-. ¡Ah, sí, por cierto, ese tema me interesa mucho... ahora cuando no hay peligro de que reaparezcan...! -replicó Arampupo con risa burlona, contenida... mientras acomodaba las patillas de oro de sus lentes, sobre sus orejotas lívidas y acartonadas.

Jorge Fernández Chiti
de su libro "Poemas Tremendos"
(ninguneado por la "Cultura oficial")

sábado, 28 de marzo de 2009

UN PRECIO (Alejandro Filio)





Y cuando empezó a tener un precio
tal vez cuando un necio a la luz se miró
y vio que a su lado despiadado el frío
sin techo ni abrigo otra vida cobró

O fue cuando el hambre terminó con Eva
y le dijo prueba, el reptil seductor
vaya precio que paga, vaya precio que paga
vaya precio que paga por vivir el amor

Cuando un hombre debe más de lo que come
se entiende que entonces la teoría falló
porque aferrada y gorda la ambición respira
en otra barriga, en otra mansión

Siempre trata el hombre de curar sus males
siempre tanto vales, tanto curarás
vivo sigue el mal mientras el bicho exista
y corra el socialista tras del capital

Seguimos subidos todos en un globo
buscando acomodo sin poder bajar
y nunca ha faltado quien le ponga el precio
al silencio, al tiempo, a la luz, a la paz

Al derecho ajeno y al respeto mismo
a la piel, al vicio o a la libertad
a la sinceridad, a la complacencia
al mar, a la ciencia y hasta la verdad

Alejandro Filio, del disco "Un secreto a voces"

viernes, 27 de marzo de 2009

MUNDO ALAS



Producción ejecutiva Nicolas Batlle

SINOPSIS
MUNDO ALAS es una road movie. Un viaje iniciático de un grupo de jóvenes artistas nóveles que muestran su arte junto a la voz, el talento y la experiencia de León Gieco a lo largo de una gira por diferentes provincias argentinas.
Músicos, cantantes, bailarines y pintores, todos ellos grandes artistas con distintas discapacidades que expresan y comunican su mirada del mundo: aquello que les preocupa, que los anima, que los inspira, en un show que combina música, danza y pintura. Un show donde se destacan el rock, el folclore y el tango junto a grandes éxitos de León Gieco.
A lo largo de la gira y de la película se van conociendo las historias de vida de cada protagonista y su evolución artística. Los Shows, ensayos, la ruta y los hoteles son los escenarios de anécdotas y música que generaran nuevos sueños: El disco de “Mundo Alas” en la compañía discográfica EMI, consagrar la gira con un gran show en el Luna Park. Al tiempo que surgen historias de amor, de relaciones humanas que demuestran que la integración es posible.
Un film único que espera incluir a todos, una maravillosa experiencia musical sobre la superación y el amor, que empieza por nombrar y reconocer a las personas por sus capacidades.

EL PROYECTO
MUNDO ALAS es un proyecto llevado adelante gracias al esfuerzo de tres instituciones muy distintas y muy prestigiosas cada una en su área: la Asociación AMAR, a cargo de la gestión y asesoramiento en discapacidad, el Grupo DHARMA, a cargo de la organización y logística de la gira y los shows, y MAGOYA FILMS, a cargo de la producción de la película. El proyecto tiene como eje central la película MUNDO ALAS, pero también incluye el disco (editado por EMI), el libro “Cuento con Alas” de las músicoterapeutas Patricia Knopf y Silvina Mansilla (editorial Lumen), un libro de fotos de la gira que se editara próximamente, la serie de televisión “Una Gira Diferente” que se emitirá por el canal Encuentro y la gira 2009 que realizará Mundo Alas por toda la Argentina.


fUENTE: http://cine-argentino.blogspot.com

jueves, 26 de marzo de 2009

INSTANTE

Cuando caen las hojas como voces
y es invierno en febrero
y no hay caminos
Cuando duelen las horas como siglos
y es eterno el naufragio y no hay salida
entonces
la mirada se transforma en espejo
y el cielo
es un abismo que aprisiona.
Cuando duermen los sueños como bajas de guerra
y es un precipicio la mañana
y no hay pájaros
Cuando llueven los truenos como bombas
y es un trozo de hielo la garganta
y no hay música
entonces
la palabra se convierte en insulto
y el silencio
apenas acompaña.

Elvio Zanazzi
(del Libro "Sueños de Aquí)

miércoles, 25 de marzo de 2009

martes, 24 de marzo de 2009

LA REPÚBLICA





Encadenan el brazo derecho de la República y su ley,
su constitución,
las pálidas fibras de la vida simple quedan inmóviles en un sigilo de piedra.
Pareciera que un general, un coronel borracho
y media docena de capitanes han encadenado el brazo derecho.

Encadenan el brazo izquierdo de la República y la calma,
el tránsito pesado, el tránsito ligero
y las barbas blancas del parlamento quedan fijos
en un monumento de bronce, para el recuerdo.

Rodean el cuello de la patria con una gruesa soga de espinas y de lodo
y la respiración de cada día, ya de por sí difícil, se hace imposible,
salvo que uno esté del lado de un general, de un coronel y media docena de capitanes borrachos.

Aprietan la cintura de mi tierra con un silicio al rojo vivo
y la República se convierte en un pobre pájaro muerto
donde se multiplican los gusanos y las hormigas
todo con aspecto de mármol de Carrara,
cubierto de hielo en julio y de paja maloliente en febrero.
Y ya nadie se cree que un general, un coronel y media docena de capitanes tienen el poder y el manto sagrado;
hay algo más, una vuelta más.
La voz del amo con los estados unidos, los unidos estados desde atrás y los vendepatria por delante
poniendo sus caras en los ministerios, en la escalinata de la Casa Rosada y sus traseros en los baños dorados de las embajadas
nos dicen que TODO está bien, que así TODO bien está;
nos dicen que un general, un coronel y seis capitanes son los auténticos dueños del país, y desde allí
convocan a todos los hijos de nuestro Suelo-Amado-Patrio
a la unión, la concordia, el progreso y la muerte.

Seis Capitanes, un coronel
y un general borrachos,
vulgarmente borrachos de sangre.

LEONARDO CASTILLO

domingo, 22 de marzo de 2009

HERP

Hastío hasta hartazgo
Hoy
Huecos horneros heridos honrosos
Harán huir hermanos hurones.
Herrados hieráticos herméticos
Habrán horadado hernias.
Huesudo huele huecos
Hundido
Hundido
Hundido.

Elvio Zanazzi

viernes, 20 de marzo de 2009

Otoño

Ahora es el veinte de marzo, según el equinoccio.
El otoño trae mañanas tibias y árboles en celo.
Debería ser un santuario de armonías.
Pero el cambio climático es menos peligroso
que los canallas,
los energúmenos del sector
los apropiadores de la palabra
los intrusos de la ternura.
Hay que plantar la flor como se pueda.

Elvio Zanazzi

jueves, 19 de marzo de 2009

AUSENTE

Si el sueño es anticipo de la muerte
muero dos veces cuando no te sueño.

Lily Canals

viernes, 13 de marzo de 2009

De Susanas, Marcelos y sentidos.

Había una vez un Pueblo al que se le había perdido la Palabra. Sus habitantes circulaban mudos y, de no oír, muchos comenzaron a quedarse sordos. Sólo unos pocos ciudadanos mantenían el habla, pero lo guardaban para ocasiones especiales, temiendo que en la exhalación se fueran para siempre las vocales y los verbos. Ese pequeño grupo se reunía en torno de fogones una vez a la semana: sostenían que el fuego mantiene caliente la Palabra y además brinda luz, por si el mal se extendía a los ojos.
La pérdida de la Palabra sobrevino a un temporal, un clima raro, pegajoso, hostil a la piel, una especie de llovizna que al retirarse dejaba un gusto amargo en la lengua. Durante la tormenta, sólo se escuchaban las voces de los más poderosos del Pueblo: Las susanas, que eran propietarias de las estancias más vastas y ricas de la comarca; los marcelos, sostenedores de los mayores exabruptos e indignidades que –por cotidianos y penetrantes- terminaron siendo aplaudidos por gran parte de la sociedad. Ellos hicieron grandes fortunas. La iglesia sacó también comunicados. Ninguno mencionaba sus vergüenzas por miles de años de licencias en nombre de dios, desde la permisiva traición a los postulados de Cristo, al silencio ante las guerras inventadas por los imperios, a la coparticipación en gobiernos de muerte. Los dirigentes del Pueblo procuraron navegar en ese mar de desconcierto, yendo para donde el viento llevaba las velas, con minúsculas excepciones claro, mujeres y hombres que terminaron en los fogones o perdieron el habla de inmediato. Susanas y marcelos se hacían oír a través de los ecos del monte que rodeaban el poblado. Y esa resonancia era el arma de mayor poder en la región. Y entonces, la mayoría, terminó por convencerse de que la única Palabra verdadera era aquélla: la proveniente de esa caja revererante que emitía sonidos de terror. Y así comenzaron a desaparecer vocablos como ternura, solidaridad, igualdad, reparto, equilibrio, amor. Otros convirtieron su significado: la palabra Justicia pasó a definirse en el nuevo diccionario como: “Eliminación de villas de emergencia, desaparición de niños de piel oscura, seguridad, pena de muerte”. La gente comenzó a asegurar que la culpa de todos los males estaba en los pobres, en los indocumentados que invadieron el Pueblo, en los haraposos que hablaban de Derechos. Lo percibían a diario por las voces del monte, por el clima pastoso, por los bramidos de los defensores de la propiedad privada, por los oficios de la iglesia, por los dirigentes apetecidos de sostener sus acaudalados modos de vida. Sólo el pequeño grupo de los fogones mantenía intacto uno de los sentidos: el olfato.



Elvio Zanazzi
12 de Marzo de 2009

miércoles, 11 de marzo de 2009

CONVOCANDO ESPERANZAS

Se toma con cuidado una luna
de esas
que seducen al mar

Se le incorpora alguna voz que vista sueños
caminante del agua
húmeda trayectoria de prodigios
de naufragios absuelta

Se las amarra al fuego
y se le ciñen aladas herramientas
colmadas
con las palabras del poeta
constante obrero de puentes y colores

Se le agrega una pizca de temblor
de sonrisas
y promesas
para obtener una ilusión legítima

Se mira hacia adelante con empeño
en un íntimo impulso iluminado
y la esperanza esquiva
la olvidada
se hará presente en nuestra escena.

MARTA RUFFINI
Poeta nacida en San Nicolás (Bs.As.)
Docente, investigadora de Cultura Popular, Psicóloga Social.
De su libro "Plegar la noche" - Yaguarón Ediciones

martes, 10 de marzo de 2009

FUNÁMBULO I


Abajo hay una maroma de voces conteniendo impaciencias.
¡No ha de caer allí!
¡Pongan las redes!
Yo persigo esa nada con un extraño miedo,
armándome el presente a mordiscones: una soga febril,
una caña madura
y la esperanza dormida que a ratos despereza.
¿Dónde va toda esa gente?
¿Qué disturbio cercano confundió sus memorias?
Ya no puedo moverme con mi duda; con ella voy hasta el final,
con ella
y los pocos ladrillos que me pesan.
No son teiempos de ruegos ni regresos,
no son épocas de ahogadas inquietudes.
El tiempo es una rueda vieja crujiendo su engranaje
y estoy en lo alto de la noche
sin más tino que el tránsito que tiembla.

Elvio Zanazzi

sábado, 7 de marzo de 2009

8 de marzo, día de la Mujer

Mucho se ha escrito sobre la Mujer. Aunque no soy (ni cerca) un maniático de los recordatorios, esta vez me ganó la llevadera. No pienso en una mujer modelo (en el sentido utópico del término. La mujer se me representa con sus diversos rostros, con sus humanas actitudes, con su dispar inteligencia (al igual que el Hombre). Lo que siempre he valorado de las mujeres es la actitud ante la vida: más llana, más firme, mejor tabicada ante las tragedias y los malos vientos. Digo, respecto de los hombres como género. Debo decir también que las he conocido fútiles y parcas, brutas y tontas (al igual que hombres). Pero permítanme decirles: Son únicas; tienen ese plus que sacan a relucir cuando las papas queman, cuando a los hombres se nos llena el culo de preguntas. Entonces Gracias y pasen lindo su día las mujeres.

PD: Menos la Thatcher, la Condoleza, la mujer de Pinochet, las de los represores que saben de qué laboraban sus maridos, y otras tantas jodidas que andan dando vuelta por este planeta tan acogedor…

Elvio Zanazzi

Agosto

La vida que me ofreces me llena las mañanas.
Hasta hace un tiempo cubría de fortunas mis anhelos.
Ahora me llena tardes
Y discrepo con el resto del día
Porque la piel me exige madrugadas y nocturnas
Y ruega ojos ternura en las mañanas.


Elvio Zanazzi

viernes, 6 de marzo de 2009

MOMENTO



Cuando la lluvia aprieta los días que se escurren
en una tarde morada y lenta,
los balcones se vuelven para mirar al cielo
allá en lo alto, donde las estelas del tiempo
contemplan a descarnados seres
que son como volátiles presencias en sordina
llenando los espacios.
Oh, sí, allá van los ausentes
que un día abandonaron este lánguido suelo
reunidos en manojo como de nubes blandas
en los antros azules, en aquellas moradas donde alientan
un tiempo secular, un lento abismo.

CÉSAR BUSTOS
Gran Poeta nacido en San Nicolás en 1913 y fallecido en 1998.
Fotógrafo, artista plástico y escritor.
Colección de bolsillo de autores nicoleños
Ediciones Relámpago (2001)

miércoles, 4 de marzo de 2009

ARGAMASA (cuarta entrega)


El reciente cuidador de vasos era un joven llamado Solgo y pronto sería requerido para otros quehaceres. Pero de ello diremos luego. Hablemos ahora de la emperatriz Lin Yo Huan, de la dinastía de los Sindares . Proveniente de una tradicional familia de Pekín, Lin se crió en palacios y jardines cumpliendo las tradiciones de los elegidos. Hija de padre guerrero y de madre sumisa y tierna, vio pasar desde pequeña las bondades de los privilegios y las maldades del poder. Su niñez transcurrió en la cáscara del poder. Educada con las formalidades de los arcaísmos familiares mostró desde temprana edad habilidades y talentos que sorprendían a los grandes Maestros del Palacio. Era conocida la rigurosidad de la enseñanza; en ello los Sindares se destacaron por décadas. Los mejores maestros eran traídos desde cualquier punto de China, bien pagos y absorbidos íntegramente para la educación de los futuros gobernantes del mayor imperio del planeta. Lin se las arregló para –además de cumplir con las normas de vida tradicional- “espiar” la vida real fuera del Palacio. Utilizó hábiles recursos que le permitieron salir con maestros y custodias fuera de las anchas paredes y enormes salones de la residencia. Reveló vocación por la botánica y pasión por las especies, inclinación que poseía pero exageraba para habituar visitas al campo y exploración del bosque y vegetación de la comarca. Allí descubrió Lin que la vida de los otros no era parecida a la de ella, que había pobres por doquier y sonrisas y tristezas en los rostros de la gente.

Elvio Zanazzi

lunes, 2 de marzo de 2009

ESO ES


Es la partícula más fina del universo recorriendo un aroma de mentas y azahares.
Es la canción que envuelve semitonos irrepetibles.
Es la poesía más tierna que se haya escrito desde la aparición del papiro.
Es el mar con sus destellos mañaneros, cuando campanitas plateadas serpentean la mirada.
Es la llanura cuando los verdes tiñen los valles y la vista aprisiona esa belleza.
Es el silencio de la montaña, las nubes rozándonos la soledad.
Eso es abrazarte.

Elvio

viernes, 20 de febrero de 2009

EN LAS CEGUERAS DEL MILAGRO (Nilda Salgueiro)


I
sin convocarlos
aparecen...
Se adueñan de las sombras.
Asedian.
Acosan,
dueños del secreto.
Imponen a mi almohada su vigilia.
Manosean,
se arrastran,
palpan y emigran
cuando los pájaros amanecen.
La noche los regresa
al amparo del silencio.
¿Dónde el fúnebre recinto?
¿Cuáles las palabras mágicas?
Alguien se empecina
en exhumar mis fantasmas.

Nilda Salgueiro
(de su libro "Raíz de fuego". Yaguarón Ediciones)

miércoles, 18 de febrero de 2009

ERRAR ES HUMANO

Malika es ingresada en un hospital de Kandahar. Está herida. Grita ¡Sakena, Sakena! Y llora porque le duele mucho la pierna derecha que está destrozada. Malika tiene siete años y esta noche fue a la montaña. Su papá la llevó a la aldea de Kakrakai porque se casaba su prima Sakena. Al menos era una distracción después de tantos dolores. A Malika le mataron la madre en un bombardeo por error; de ése se salvó por poquito. Había salido a buscar agua cuando una bomba cayó sobre su casa. Y ahora, cuando la alegría parecía retornar efímera, lenta, asomando a dentelladas, otras bombas cayeron mientras cientos de afganos festejaban el casamiento de Sakena y Fazalun. Ellos estaban felices, la gente reía y cantaba y la luna brillaba como nunca sobre Kandahar, detenida, fotográfica, sonriente, bendiciendo a la aldea.
Los hombres del Pashtún, apegados a las tradiciones nupciales, dispararon al aire con armas de fuego, como se hace habitualmente, desde que el mundo es mundo en Kakrakai. Pero los norteamericanos creyeron que se trataba de un ataque y bombardearon el pueblo. Murieron cerca de cien personas. Pero fue un bombardeo por error. Malika lo sabe, se lo dijeron en el hospital. Dijeron que su propio Presidente lo había dicho. La pena es que tendrá que comenzar a buscar un padrecito nuevo y otra pierna y ya no verá más a Fazalun ni a su amiguita Qadria, ni al tío Abdul, ni a Gulbuddin, que le hablaba del mar, ni a Shela, que cada vez que la veía le decía que era una linda niña y le contaba a escondidas que al fin había llegado a Afganistán la libertad.


Elvio Zanazzi

lunes, 16 de febrero de 2009

No era cierta (Norberto García Yudé)

No era cierta
la piedra en la cabeza
ni el oído en el trueno
ni la llovizna de fuego
deambulando
por los labios partidos.

No era cierta, no
tu mirada trunca
que deslumbraba soles
en la contrita soledad del monte.

Ambos fuimos abatidos
en un pozo sin fondo,
para no regresar
para quedar gravados
en el trotecito lento,
zarco, de la noche.

Norberto García Yudé, porteño. De su libro "Signos Vitales" (El Francotirador Ediciones)

sábado, 14 de febrero de 2009

Al ruido del martillo

Al ruido del martillo, la vejez prematura, el miedo a la barbarie, la soledad (propia y de los otros), la amabilidad desentendida, la precariedad, el insostenible latido, el murmullo de la vanidad, la tristeza estoica prendida en el cuero cabelludo, el cuero cabelludo prendido a la sangre, sin soltar nada, ni un instante, la culpa de vivir a contramano, a contrapelo, a contrafilo, en contra de uno mismo; atragantado de palabras, mudo de silencios, tieso de nostalgias, aterido de sonidos y de infancias. La pregunta sigue en pie; no hay ganas ya de buscar respuestas; no hay ganas ya de abandonar el cigarrillo; culpa de todo; miedo de todo; asco de todo; de uno mismo, sobre todo de uno mismo. En el lugar equivocado, en la montaña o en el llano, como dijo la vieja; con mi nene que quiere jugar algún jueguito…
Así viene la tarde noche
Así viene la tarde noche
Así viene la tarde noche

jueves, 12 de febrero de 2009

Desacoplado


Domingo, 1 de Febrero de 2009- TOMADO, CON TODO RESPETO, DEL DIARIO PÁGINA 12. ME PARECE UNA JOYITA (ADEMÁS PORQUE ME CONMUEVE GUITARRA NEGRA).
UN ACTOR ELIGE SU OBRA DE ARTE FAVORITA: POMPEYO AUDIVERT Y “GUITARRA NEGRA” DE ALFREDO ZITARROSA

Por Pompeyo Audivert

A mediados de los ’80 tenía una minúscula imprenta, hacía teatro de noche y de día imprimía tarjetas y recetarios en una minerva, máquina primitiva y peligrosa donde uno puede perder la mano si la pifia. Era un trabajo alienante y también, vaya paradoja, creativo. La cabeza volaba intentando una salida. En eso estaba una mañana con la radio encendida cuando de en medio del batifondo de los hierros y el motor eléctrico emergió una voz que, cargada de un imperio que no admitía rechazo, se impuso a todo aquella mañana. Una voz que reconocí de inmediato como aquello que yo estaba buscando sin saberlo, como si la hubiese estado esperando toda la vida y ella hubiera decidido para probarme hacer su aparición así, soterrada por los ruidos de la imprenta. En ese marco tan poco espectacular ni sagrado, el joven engranaje que yo era se desacopló y se detuvo, no falté a la cita y a pesar de que detener la minerva se paga con horas de retraso, yo la detuve. Paré la máquina y me acerqué rapidamente a la radio como a un tótem fulgurante del que manara vida y allí estaba, ¡oh radio sangrada!, Alfredo Zitarrosa recitando “Guitarra Negra”, esa obra de arte poética, musical, ideológica, que a partir de entonces y hasta hoy y seguramente por el breve siempre que me resta vivir latirá entrañada en mi sangre. Los motivos no puedo explicarlos, pues esa es la gracia de las obras maestras y de toda poética bien nacida, no conjugar nunca con la teoría, ser autónomas y ariscas a lo que no sea su radiante “sí” abierto y definitivo “porque las palabras como el aire son aliento que se vuelve viento”.
Tal vez se trate también de la forma, no sólo del contenido de la poesía, la forma en que está dicha, el galope de esa voz extraordinaria, el ritmo, el tono, la cadencia. Como actor le debo a Zitarrosa el haber descubierto que la voz tiene cuerpo y alma y que allí anidan los secretos del sentido y lo sensible.
Años después, tuve la suerte de ser convocado por Naldo Labrín (guitarrista y amigo de Zitarrosa) al homenaje que se le hiciera en el Opera para recitar “Guitarra Negra”. Fue la gloria. Luego hicimos con Naldo, Julio Lacarra y Nacha Roldán un espectáculo homenaje a Zitarrosa llamado Canto de Nadie. Para entonces y desde entonces recito “Guitarra Negra” de memoria, la tengo dentro de mí y muy seguido manejando o solo en mi casa la digo en voz alta y me emociona como la primera vez.


http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-5094-2009-02-01.html

martes, 10 de febrero de 2009

ARGAMASA (tercera entrega)



PARA NARRADORES: HISTORIAS EN MASA

Hijo del Cielo ingresó escoltado por los guardias. Tenía el ceño fruncido y se frotaba los dedos de la mano derecha. No parecía estar más crispado que de costumbre. Su espíritu guerrero y la autoridad legada por generaciones habían templado en él un aire de sublime paciencia. Nadie notó su desarticulada y sanguínea expresión que le había generado un temblor irregular en el párpado izquierdo.
-Eres bienvenido- dijo enfática la emperatriz, sorprendida por la prontitud del regreso de su esposo.
Ha habido una manifestación en la calle de los Arcos –habló con firmeza, sin mirarla y colocando su capa en una percha de oro el emperador-; “el vulgo reclama por el costo del transporte. La culpa la tienes tú por haberme sugerido permisividad con el pueblo, paciencia con los proletarios, piedad con los cultivadores, caridad con los artesanos. ¡Todo un pergamino de resuellos y bondades tenía preparado la emperatriz! Y no sólo eso. También un petitorio de autorización para aumentar el boleto de transporte, ya que le había parecido a la señora que en la cena del jueves el joven Hernández se había abstraído de tal requerimiento por respeto a la sobremesa”… pero habían quedado por interpretadas –interrumpió la primera Dama- las razones necesarias para tal aprobación en tanto vos mismo, mi Señor, te habías quejado del alto costo del heno y de los alquileres de las caballerizas producidas por la crisis financiera en el país del Norte.

¿Has contratado ya otro cuidador para los vasos?
Pues he citado al señor Hernández para que sugiera algún candidato que quisiera correr el riesgo de perder su mano o su cabeza, pues tu mismo has dicho que Hernández viene de una raza de hombres sufridos y conoce como nadie a los audaces y desesperados.

Al otro día el salón exclusivo para colocar los cincuenta y cinco (ahora cincuenta y cuatro ) vasos de porcelana azul contaba con los servicios de un nuevo cuidador, a quien el emperador le había dado las recomendaciones de rigor: Si un vaso se raya, te cortaré la mano; si un vaso se rompe, rodará tu cabeza…

Continuará…

Elvio Zanazzi

CULTURA

A la dignidad del poeta Sergio Darlin

La silencian en una cascada turbia que se desteje árida.
La empujan desde un barranco sin soles con aire de indiferencia.
Desolada como una sombra
rueda en un abismo sin horizonte.
Se estremece la memoria que la nombra
mientras la desgarran de su gloria los que aplauden la ignorancia.
Acendrada
pasea su silueta de alma
esperando la hora del regreso.
Entre tanto
el lupanar grosero
festeja el efímero triunfo
de la vulgaridad.


Mabel Vigani de Mascardi
Poeta nacida en Rojas y residente en la ciudad de Colón (Pcia. Bs.As.)
Poema tomado de su libro "Sin Orillas"

domingo, 8 de febrero de 2009

DIMOS PROMESA DE VOLVER


Cuando se me detuvo encontré para mí dos armas.
Una: la huelga de hambre hasta que el hueso del canto
se quebrara, dos: escribir
hasta que el hueso del canto me reemplazara.
Leonardo Castillo


Leonardo Castillo había escrito su primer libro en nueve días. Lo tituló “La Magia más vieja” y estaba claro que se refería a la libertad. De esos nueve días, ocho los pasó detenido en la Comisaría de Ramallo, preso de la dictadura de Onganía. Cuando salió de su encierro viajó a Montevideo invitado por una familia ramallense que se había radicado hacía un tiempo en Uruguay.
El actor Federico Luppi (ramallense como Leonardo) había grabado un disco titulado “Hombres desde Acá”, conformado íntegramente por poemas de Leonardo. Ese disco comenzó a transitar por distintas geografías, cruzando fronteras, llegando con mucha fuerza a Uruguay. El escritor se sorprendió por el reconocimiento de su obra por buena parte de la prensa uruguaya. Fue invitado a distintas audiciones radiales y televisivas y entrevistado por medios gráficos. En reiteradas ocasiones, mientras participaba de entrevistas radiales, recibía el llamado de una oyente, Raquel de Ambrosi, quien se identificaba con la poesía de Castillo. Una noche Raquel lo esperó a la salida de la radio. Café de por medio Raquel contó su historia. Había perdido recientemente a su marido en un accidente aéreo y trataba de salir adelante después de esa tragedia, criando a tres hijos, dos adolescentes y Teresita, la menor, la más retraída, la que no quería salir de su casa, la que más esperaba al padre.
Raquel invitó al poeta a cenar a su casa, y Leonardo fue gustoso, pensando fundamentalmente en Teresita, en dejarle a ella algo que le fuera útil, algo que la sacara de la tristeza. Se encontró con una niña conversadora, inteligente, de salidas espontáneas. Estudiante de francés, remarcó ella. En el transcurso de la cena sonó el teléfono que atendió Raquel; la llamada era una invitación de una amiga de Teresita para juntarse a jugar al día siguiente. Y en el No rotundo de la niña apareció aquella que la madre había descripto.
Después de cenar la pidieron a Leonardo que leyera su libro (aún inédito); mientras el poeta leía lentamente Teresita permanecía callada. Los poemas fueron grabados en aquellos viejos aparatos a cinta. En los días sucesivos la niña invitaba a sus amigas a escuchar al que había incorporado como “el Poeta de su vida”. Y comenzó a salir, repitiendo a su madre que si Leonardo hace lo que hace y dice lo que dice sobre los niños, ella también va a salir desde ahora por esos chicos.
Algunos días después Leonardo recibió una llamada telefónica para invitarlo a almorzar al día siguiente; era un amigo periodista que habitualmente lo entrevistaba. Pero alguien se había hecho pasar por su amigo, lo comprobó por un encuentro casual con éste. Su tiempo en Montevideo estaba concluido. En cuestión de horas se hizo tiempo para llamar a sus amigos y despedirse. Buscó a Teresita, pero estaba en la clase de francés. Minutos antes de salir para el aeropuerto la llamó por teléfono. ¿Cuándo volvés? Preguntó Teresita y Leonardo le hablaba de los juegos y los sueños y a cada comentario la niña reiteraba la pregunta ¿Cuándo volvés? Pronto –respondió Leonardo- pero mientras tanto te propongo que hagamos un pacto: Vos te encargás de cuidarme el aire y los pájaros de Montevideo y yo me encargo de cuidar a los niños. Ahora, si querés hablar conmigo, si tenés algún apuro, alguna urgencia, algún sueño que contarme, te vas al muelle, en Pocitos, y desde ahí hablame que yo voy a oírte. Y lo mismo haré yo desde mi costa, desde mi muelle y estate segura que te escucharé como estoy seguro que me escucharas tú cuando te hable.
Tiempo después La Magia más vieja fue editado y al prólogo original el poeta agregó una línea más: “Para los que nos esperan y dimos promesa de volver”.


Elvio Zanazzi