FUNÁMBULO XVIII

Muerdo los labios hasta lastimarme. Aferro la caña más fuerte de lo necesario buscando explicaciones, maniatando lamentos y quiensabes y porqueses y acasos dolorosos. Camino y pienso por primera vez en arrojarme sólo para saber cuántos son capaces de extender sus brazos para evitar mi caída, mi posible muerte, mi rotura forzada de huesos, mi cráneo deformado. Después comprendo que es inútil, que sólo pasará y será una anécdota siniestra entre comensales de alguna cena aniversario, o un nombre en una misa, o como mucho, una lágrima suave algún domingo. ¿Resultará necesario llegar del otro lado, a pesar del viento y de la altura, del ruido de la lona tan cerca que impide oír los gritos de la gente, que ahora se presenta sólo como figuras moviendo sus manos y sus bocas , fantasmas de una película en cámara lenta?


Elvio Zanazzi

LA CONTADA

ESTAMOS COORDINANDO TALLERES DE NARRACIÓN ORAL (CUENTACUENTOS) EN RAMALLO; POR EL MOMENTO HAY DOS GRUPOS: EL DE LOS MARTES QUE ANDA CONTANDO Y CREANDO POR SEGUNDO AÑO CONSECUTIVO; Y EL DE LOS JUEVES, QUE SE HA FUSIONADO DE DOS GRUPOS QUE EMPEZARON ESTE AÑO 2013. ES EXTRAORDINARIO APRENDER UNOS/AS DE OTROS/AS. LA NARRACIÓN ORAL ES UN ARTE EFÍMERO, PERO UN ARTE AL FIN, ÚNICO EN EL SENTIDO DE QUE SUCEDE EN EL MOMENTO DEL RELATO, Y ESE RELATO VIVE, ANDA, MIRA, OYE, EN ESE SÓLO INSTANTE IRREPETIBLE.
ANDUVE TAMBIÉN PARTICIPANDO DE OTRAS EPOPEYAS, COMO LAS QUE GENERAN COMPAÑEROS/AS NARRADORES QUE -COMO DIRÍA EL POETA NUESTRO- CRECEN ANDANDO. ASÍ ESTUVIMOS EN VILLA GESELL (PCIA. DE BS. AS.) PARTICIPANDO DEL 2DO ENCUENTRO INTERNACIONAL DE NARRACIÓN ORAL ("GESELL TE CUENTA II) PROMOVIDO POR HUGO Y ANALÍA, QUIENES CONDUCEN "CUENTOS EN EL AIRE" POR RADIO UNIVERSIDAD DE LA PLATA, AM 1390. LES CUENTO ESTO SÓLO POR EL GUSTO DE CONTAR, QUE ES LO QUE HACEMOS LOS NARRADORES.

FUNÁMBULO XVII

No retornar a la base como un avión en busca de comida.
Aquí no; es inevitable el acceso a la otra punta o el naufragio aéreo será breve
pues desde esa altura la caída tardará apenas unos segundos.
De la chacra no ha quedado nada,
ni los rastros tan firmes que parecían ligados a la persiana de mi infancia.
¿Dónde está cada cosa?
¿Dónde la verdad y hasta dónde la fantasía de lo que tal vez no fue pero imagino que sí, que así debió haber sido?
Un viejo vagón asomado tras el cortinado de la última pisada, la que carne y esqueleto darán ineludibles si es que se logra el cometido de la cruzada.
Alguien grita ¡Cuidado!
Intento no distraer mi experta estrategia ante un comentario corazonado o lúgubre, animoso o perverso
de esos que suele hacer la gente con una carga de morbosidad,
esa cosa latente en el ventrículo rastrero de nosotros.

Elvio Zanazzi (del libro Funámbulo)

FUNÁMBULO XVI

Habrá que bajar y hacer las cuentas:
el dinero reunido por las entradas, el gasto de los caballitos pues comen, comen y comen; el seguro de espectador que es importante, indispensable pues puede suceder cualquier acaso, el vino que será necesario para matar la pena y evitar la desesperanza y los dolores de la indecisión.
Tantas veces arriba, como un elefante en territorio africano,
y sin embargo las dudas y los miedos, la bronca y la alegría;
todo sucede allí pero nada sucede.

Elvio Zanazzi
del libro Funámbulo

FUNÁMBULO XV

La búsqueda de la montaña en un sitial plagado de llanuras. Es un problema la palabra, la lengua, la acidez que puede caer de la comisura de los labios justo encima de la soga, y quemarla, y cortarla, y hacer caer el esqueleto sin mayores presagios, sin menores comentarios, ¡Era bueno, pero loco, más loco que una cabra!
Antes de la caída intentará una maniobra hostil a la parca babeada: procurará tomarse de un extremo y colgar, tensado como un mono a la liana. Y el público mirando, pensando que la demora atrasará sus tareas, las cenas y sus dudas.

Elvio Zanazzi
(del libro Funámbulo)

FUNÁMBULO XIV

La cocina emana vapores y sabores.
Mientras hierve en el tanque el agua para lavarse, en el pulmón
una pava gigante y oscura mantiene tibio el café negro que será servido en tazas grandes
de losas saltadas
y acompañado por abundante pan y chorizo de campo
descolgado ahí nomás de las cañas en paralelo al costado de la pared.
El sol comienza a estirar su fiaca otoñal por la ventana rezongona
y mi tío ha encendido la radio.
Las baterías anuncian entre chillidos que el aparato funciona
y no será necesario darle la palmadita de siempre.
El sol abre grande la bocota y se afirma en los vidrios de la ventana una sonrisa
amarilla y gozosa:
La radio suena clara. "Parece mentira", canta Nelly Omar.

Elvio Zanazzi
(del libro Funámbulo)

GARDEL

No me vengan con eso de que hubo un Medellín y un avión que no tuvo conciencia de lo que estaba por hacer… Ridículo aparato enviado por el dios envidioso de los desafinadores. Que existió un 24 de junio del treinta y cinco será un dato cierto del mundano racional, del callejeo maquinal del diario vivir. Pero en Medellín, no; allí sólo hubo fuegos y chispas porque el cantor estaba calentando la gola y los guitarreros habían empezado a templar las violas. Sus ojos se cerraron, eso sí, porque es derecho de los muertos que así sea. Pero su voz, mamá, su voz saltó de un fuelle hacia la superficie del humo, miró tristona a la muerte agazapada y voló hacia Cali; calladita se vino a Buenos Aires, se fumó un pucho amargo, se calzó el funyi y se guardó un tiempito en un barsucho de Almagro por respeto a los millones de dolientes. Pero a la cuarta semana de ginebras, se calentó, le sacó mentiras a las penas y paradita en un cajón de hesperidina soltó palabras que hicieron dar vuelta el obelisco. Y desde entonces y como es sabido anda habitando la tierra con su silencio en las noches calmas, y el dios de los desafinadores purga su llanto eterno en el infierno del olvido.

Elvio Zanazzi
24 de junio de 2013