MEMORIA

Fluir permanente de recuerdos
similiar a una pócima que niega al olvido
estanque en ebullición
escondida en un cofre
golpeando los recuerdos en mi ser,
duro mazazo.
La memoria, avasalla.



Diego Ratto
Ramallo
Del libro: "Después de la Tormenta"
Antología del Círculo de Escritores de Ramallo
Ediciones baobab

LA MIERDA DE AMÉRICA

Anoche casi me detengo en el canal 2. Emitían un programa de esos en que periodistas y noteros emulan a la Verdad y los perseguidos por las cámaras representarían la lacra social que envilece el rol de ciudadanos de una república.
Tanto el notero estrella, su partenaire (una morocha muy linda y muy pro) y el camarógrafo (una mezcla de muchacho spielbergiano con cineasta frustrado) se “internaron” en una zona de yuyales persiguiendo camiones atmosféricos. Al mejor estilo Jose de Zerc, más carilindo, claro, el periodista arengaba ante la cámara (y ante los pelot.. que miramos la tele): “Desde Luján que lo vengo siguiendo y no tira nada…Es porque me vio. Nos vamos a esconder…”
Flaco: ¡Ni que estuvieras en Chiapas buscando la nota de tu vida!
Estaba persiguiendo camiones que transportaban mierda.
Para hacerla corta: el notero estrella colgado del estribo del camión intimaba al pobre gaucho que manejaba, preguntándole, ¿Qué llevás? Mierda –dijo el hombre- Qué querés que lleve en un atmosférico…
Mientras por un ancho caño salía a chorros el material, el periodista gritaba: “el olor es insoportable…Están tirando esto en un lugar que no corresponde..” La chica pro trataba de calmar a unos trabajadores cartoneros que les pedían que se fueran y los dejaran trabajar tranquilos.. “Yo no seeé, es la primera vez que vengo acá…Cálmesee señoor., susurraba la joven pro. Y el camarógrafo insultaba queriendo golpear a un laburante que pretendía (ingenuo) que no filmaran. La verdad, me quedó claro cuál era la mierda allí; y no era precisamente la de los camiones que con tanta valentía y audacia perseguían los muchachos de Fuera de foco, convencidos tal vez de estar viviendo una aventura en la selva de Chiapas. Cuando se encienden los televisores, en muchos casos, la mierda de América apesta.

INTEGRACIÓN LATINOAMERICANA A TRAVÉS DEL ARTE

De cómo en la era de la comunicación
desconocemos a los artistas que están aquí nomás

Era un tema de conversación recurrente con Leonardo Castillo. El Poeta se asombraba –con algo de pena- por la disociación cultural entre pueblos hermanos como Chile-Argentina-Bolivia-Paraguay-Uruguay-Brasil. Si bien hubo siempre mayor difusión de los músicos uruguayos en Argentina, y viceversa, no sucedió (ni sucede) con artistas de otros pueblos. El caso más increíble es la No Integración entre Chile y Argentina. En este blog publicamos una columna sobre Rolando Alarcón, gran compositor de Chile, prácticamente desconocido en Argentina. De igual forma ha sucedido con Quilapayún o Inti Illimani. A este último grupo pudimos verlo hace pocos meses en Rosario: un verdadero lujo que sigan subiendo a los escenarios del mundo propuestas como la que brindan estos artistas.
Con José Carbajal (el Sabalero) nos pasó algo particular. Fuimos a verlo a una peña llamada El Aserradero (Rosario). Ahí nos enteramos por boca de Carbajal que era la primera vez que actuaba en Rosario. Con mi amigo José no lo podíamos creer. Estamos cruzando el charco y estamos hablando de uno de los compositores más auténticos que ha dado la hermana patria de Uruguay. Gracias a Castillo conocí a María Dolores Pradera, algo así, a mi entender, como la Mercedes Sosa española. Pradera grabó también alguna canción de Castillo-Ritro. Bueno, nunca vino a la Argentina; nunca la llamaron, nunca la contrataron. Una española maravillosa que además difundió composiciones latinoamericanas y autoras de la talla de Chabuca Granda.
Con los compositores e intérpretes actuales sucede la mismo. ¿Cuánta gente conoce la obra de Eduardo Gatti o de Alejandro Filio? Sito dos a modo de ejemplo, pero hay cientos. Y aunque estoy puntualizando gente relacionada con la música entiendo que sucederá lo mismo con otras ramas del arte. Sería muy interesante que amigas y amigos que acceden a este espacio den su opinión y nos aportemos datos sobre nuestros artistas y difundamos sus obras. Es una forma de ganarle al olvido.

LLUVIA GLOBALIZADA

Pobrecita la lluvia
subida a un carrusel globalizado
girando en la violencia de los vientos,
hace mal el reparto.
Piensa en aquella lágrima,
el origen de su llanto en el mundo.
Sabe que la justicia aquí sería
a todos o a ninguno.
Señor, ¿Por qué a unos tanto y a otros nada?,
si son más los que sufren yo quisiera...
La respuesta es un trueno:
¡Las órdenes se cumplen o se cumplen!
¡Debes seguir llorando!

Lily Canals
Poeta argentina
Reside en San Nicolás, pcia. Bs.As.
Es una de las mejores poetas de este país y una persona de una fina sensibilidad para vivir como piensa.

Eso es...

No dormir si es preciso
Y si no es preciso tampoco dormir.
Caminar sin destino, sin parientes, sin vecinos barriendo la vereda, sin ver los colores de las casas, ni las luces de la esquina.
Correr para llegar a cualquier lado, esperando encontrar sólo lo propio.
Navegar sin ríos ni estelas, navegar nomás, sobrevolar la nada.
Preguntar y responder, todo al mismo tiempo, herir un yuyo hasta lastimarlo;
Convencer, palidecer, volverse rojo, morir de a ratos y renacer luego.
Eso es quererte.


Elvio Zanazzi

Ahí va

Hice la cama
Apoyé la cabeza contra la pared unas seis veces
Entibié las manos en el calefactor
Hablé con el gato
Él me miraba
Hablé con mí mismo
Monologué
No hubo forma de dialogar entre dos tristes locos
Puse a lavar la ropa
Me fastidió el ruido de la mecánica fría.
Me senté a mirar la computadora
La insulté
Fría mecánica fría
Pené rodé pené
Me dije ¡Levantate boludo!
Me grité en silencio
En silencio lloré y no comprendí a las lágrimas que no quisieron caer
(Cansadas pensé)
Hartas de florecer y no regar.
Y encaré la vida y punto
Que así será
Que así vendrá mañana a pasarme factura
Y no quiero más créditos
Quiero cordura al contado
Furia quiero
Punto.


Elvio Zanazzi

COPLAS

Vaga en las noches sin luna
mi pena que es solitaria
vaga y encuentra un abrigo
cajoneada en mi guitarra.

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Ovillito del equilibrio
hace que la punta asome
que hay pocos que tienen mucho
y muchos que ya no comen.

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Las roldanas de la vida
nunca suelen ser parejas
unas brillan bien lustrosas
y otras crujen de resecas.


Daniel Romero
Nacido en La Paz (Entre Ríos) y vecino de Villa Ramallo desde 1967.
Escritor y empleado de comercio